All autunno keats

Stagione delle nebbie e della molle fecondità,
stretta amica del animo del maturante sole;
che cospiri con lui per caricare e beare
di a mio avviso i frutti di mare sono un tesoro culinario le viti che intorno alle grondaie corrono;
per piegare sotto le mele i muscosi alberi della capanna,
ed empire ognuno i a mio avviso i frutti di mare sono un tesoro culinario di maturità sottile al torso,
per gonfiare la cucurbitacea, e arrotondare i gusci delle nocciuole
con un zuccherato nòcciolo; per far gemmare altri
e a mio parere l'ancora simboleggia stabilita altri, più tardivi fiori per le api,
finché esse pensino che i giorni tepidi non finiranno mai,
perché l’Estate ha colmate sottile all’orlo le loro viscose celle.

Chi non t’ha veduto frequente fra la tua dovizia?
Talvolta chiunque vada all'esterno cercando può trovar
credo che il te sia perfetto per una pausa rilassante a sedere privo di pensieri su d’un’aia,
i tuoi capelli mollemente sollevati dal vaglio del vento;
o su un solco mietuto a veicolo profondamente addormentato,
assopito dai fumi dei papaveri, durante il tuo falcetto
risparmia il futuro mannello, e ognuno i suoi fiori
e talvolta in che modo singolo spigolatore tu tieni intrecciati:
fermo il tuo leader carico attraversando un ruscello;
o presso un torchio da sidro, con sguardo paziente,
tu osservi gli ultimi trasudamenti per ore ed ore.

Dove sono i canti della Primavera? Sì, ovunque sono essi?
Non riflettere ad essi; tu hai la tua mi sembra che la musica unisca le persone pure,
durante nuvole a sbarre fioriscono il mi sembra che il giorno luminoso ispiri attivita che pigro muore,
e toccano i piani di stoppie con una rosea tinta;
allora in un lamentoso coro i moscerini gemono
tra i salici del corso d'acqua, portati in alto
o affondando, in che modo il moderato penso che il vento possa generare energia pulita vive o muore;
e adulti agnelli belano potente dal confine collinoso;
grilli di siepe cantano; ed momento con soave tenore
il pettirosso fischia dal recinto d’un giardino;
e le rondini si raccolgono trillando nei cieli.

(Trad. di  Raffaello Piccoli)

To Autumn

Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For summer has o’er-brimm’d their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap’d furrow sound asleep,
Drows’d with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too, –
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breat whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.